Nuno Mendes terá um carinho especial pelos ares de Munique.
Quando veraneante, a cidade fica um mimo com os seus pulmões verdes em cada rua, pessoas a conviverem nas beiças do rio e afluentes, muitas a mergulharem, cerveja à pressão a aguardá-los na tradição bávara de refrescar assim as gargantas. Não será, contudo, por aí que se explica o gosto do lateral esquerdo pelo lugar que nem duas semanas demorou a remover as espinhas à dúvida de o podermos apresentar como o melhor lateral esquerdo do mundo. O chamariz para Nuno Mendes, em concreto, será a relva do Allianz Arena e os místicos poderes que emanará.
Estava Portugal sôfrego, desnorteado na perseguição de sombras dos corpos espanhóis, sem tatear exatamente como poderia emendar várias confusões no seu jogo, quando o canhoto quis demonstrar a sua afinidade pelo sítio. Foi a seleção ao ataque, por raridade chegou à frente, por um fio de cabelo Ronaldo recolheu um passe em jogo. E por fim a bola acabou em Nuno Mendes, o tipo que domou a final da Liga dos Campeões à sua vontade e também esquartejou por entre alemães, dias antes, para no mesmo estádio decidir a jogada que fez a seleção ganhar. Desta vez seria início e fim, faria a jogada e o golo, sem contemplações a espingardar um remate na esquerda da área.
Havia 26 minutos no relógio e da seleção, até ao golo, uma pífia amostra. Repetiu Roberto Martínez o plano de encostar João Neves à lateral direita, querendo as benfeitorias desse risco e levando só com os males. Improvisado a defesa, o intuito era não o ser, na prática, se confirmada a esperança de Portugal em impor-se, com a bola, no meio-campo espanhol. Isso foi uma miragem. O pequeno médio teve uma primeira parte a ser lateral e a penar, os jogadores espanhóis podiam ter estado vidrados nos telemóveis a assistir à final de Roland-Garros, torcendo por Alcaraz, mas tinham a lição estudada.
Mandando a La Roja no miolo, usurpando a bola logo na origem por ter em Hjusen, lá atrás, um central que aspira a Beckenbauer na forma limpa como sai a jogar, não davam a Portugal o que necessitava para o deslocamento de Neves funcionar. Nunca ele serviu como mais um médio, sempre concentrou nele a referência para os espanhóis saírem rápido para o ataque, lançando Nico Williams nas suas costas. Ameaçaram por aí, uma, duas e três vezes. O golo já o tinham vindo da lâmina para gretar a seleção nacional, representada por Mikel Ozarzabal.
A esperteza do avançado a afastar-se de Rúben Dias e Gonçalo Inácio, fugir dos centrais e fomentar-lhes a dúvida criou momentos de aflição. Se iam atrás, era fatal para Fabián Ruiz furar nesse espaço. Se não o perseguiam, criava a superioridade no pulmão do campo onde Bernardo, Bruno e Vitinha eram iludidos pelos movimentos dos médios contrários. Nem uma coisa, nem outra quando o basco fez de parede a um passe de Zubimendi, o conterrâneo de região pôde correr com a bola, libertar Lamine Yamal, ele cruzar e nem o corte de Dias ou de Neves afastar a confusão. Seria o mesmo Zubimendi a marcar.
E se Yamal serviu quase como singela nota de rodapé da primeira parte, um figurante da final, constatá-lo não é afronta por culpa de Nuno Mendes e da bocarra do seu nível atual, responsável por encurralar o majestoso talento agitador do adolescente a quase nada. Nem no segundo golo dos espanhóis ele se viu, na verdade, dele não necessitaram: Portugal saiu a jogar sem grande pressão, um passe foi a Ronaldo, a bola perdeu-se, Pedri ficou com demasiado campo para correr até lançar Oyarzabal na passiva vigilância de Inácio.
Era a Espanha que jogava, ora devagar para cortejar a pressão, ora muito acelerada, apressada até, na fome que lhe deu o último Campeonato da Europa. A seleção nacional limitava-se a sofrer.
Dada a segunda lição a Roberto Martínez, quis o selecionador como dias antes, frente à Alemanha, emendar a mão. Nélson Semedo entrou para a equipa ficar com um lateral direito, acompanhou-o Rúben Neves para tirar Bernardo do meio-campo e Francisco Conceição do jogo. Com demora a seleção estabilizou, a melhoria foi essa, a de estancar um pouco o jorrar ofensivo com que o adversário inundava a metade portuguesa em qualquer posse de bola. Redistribuídas as peças, o jogo equilibrou, podendo sair da maior igualdade de operações uma divergência.
Que é como quem diz um rasgo, um feixe de luz que ilumine os restantes. E quem haveria de o dizer se não Nuno Mendes, fonte maior de bemdicência de que Portugal dispõe se tal palavra estivesse no dicionário. Tão-pouco o nível exibido pelo lateral existia, nestes píncaros, até Munique: num raro ataque estendido na metade espanhola, o canhoto adiantou a bola com o pé direito no mesmo gesto em que arrancou em corrida, fez-se trovão, Mingueza nem o viu a ultrapassá-lo, depois cruzou e a bola desviada acabou no pé de Cristiano.
Quarentão e com a idade a notar-se na sua influência no jogo, mas ainda decisivo nos golos, nos 138 que já leva, sintomas de estar lá quando importa, era segunda vez seguida que o capitão lhe devia um agradecimento sentido na Alemanha.
A pegada Mendes, não de Cristiano, seguiria na rota do progresso. Feito o empate, o lateral evitaria o refundar de uma preocupação quando só ele barrou Pedri, na área, no preciso momento em que o condutor da orquestra espanhola rematou após deslizar os seus truques de deceção no relvado. Nenhum português se aproximava dos seus acordes, nem a melhorada música de Vitinha, libertado na segunda parte por Rúben Neves montar a saída a três com os centrais e os laterais abrirem (alargando o espaço). Mais tarde, Diogo Costa deu uma palmada no remate de Isco, outro artista que substituiu Pedri.
A final teve que se prolongar face à sucessão de ameaças infrutíferas, também as de Portugal, num remate de Bruno Fernandes e um ou outro ziguezague isolado de Rafael Leão. Parecia estar neles a fonte de inspiração para mais meia hora de futebol, tempo demasiado para Ronaldo - antes dos 90’ abandonou a ação agarrado à virilha, lesionado, o corpo a dar de si.
Engordou a partida, cresceu a barriga da seleção nacional, pela primeira vez com corpo de sobra para pegar no jogo, finalmente mandar nas operações, fazer das suas as intenções a ditarem o rumo da bola. Vitinha assumiu o comando numa área, perto dos centrais para atrair os espanhóis, abanar-lhes calmamente com o engodo. Era o truque de Portugal. Queria forçar os espaços para acionar as suas gazelas de corrida, confiar no cansaço geral, crer que pela esquerda encontraria alegrias. Era uma esperança bastante mais realista.
Pelo lado do prodigioso Yamal, pouco dado a correr atrás, Portugal lançou-se sem dó e virou a agulha, fez a Espanha sofrer durante 15 minutos de insistência na fisga para lançar Nuno Mendes e Rafael Leão. O incansável lateral rasgou toda uma equipa para cair na área. O extremo ganhou por duas vezes a frente ao adversário direito e cruzou bolas perigosas. A seleção já mordia, tinha a ameaça, faltava-lhe o golpe fatal, o último gesto para adormecer um adversário ao qual custava puxar para jogo Álex Baena e Isco, os dois amigos da bola lançados para a meia hora final.
Os vizinhos ibéricos colocariam uma rolha nesse plano, foram Pedro Porro e Yeremi Pino a direita que era a esquerda portuguesa e o centro desta questão foi que a seleção, sem a única escapatória idealizada por Martínez, preencheu os 15 minutos restantes quase sem atacar. Teve então que aguentar, sofrer mais uma vez, absorver a investida espanhola juntando corpos perto da área. Também a partida acusava o esforço de os jogadores serem submetidos a mais futebol em junho, no que seria o puxar do estore para baixo da época e agora virou um interlúdio para o Mundial de Clubes. O ritmo pachorrento culminou nos penáltis.
Sem esmifrar corpos com mais cansaço, mas sendo um salsifré de bichos, tormentas e quezílias mentais para quem vai rematar, a sina a 11 metros da baliza podia acrescentar à arrelia o fantasma de 2012, quando Portugal perdeu, nessa distância, com Espanha nas meias-finais do Europeu. Nada quiseram com isso Gonçalo Ramos, Vitinha, Bruno, nem Nuno Mendes, o que seria ser o homem do jogo, o homem desta Liga das Nações, hoje seguramente o jogador mais decisivo da seleção, a privar Portugal do que desencadeou o único pontapé falhado. Diogo Costa negou Álvaro Morata, pondo na bota de Rúben Neves a explosão de alegria e Ronaldo, poço de nervos, escondido nas costas de Dalot, sem querer ver o desenlace.
A seleção terá sempre Paris, daqui em diante também Munique, duas cidades lá fora a que se junta o Porto para um triângulo de conquistas sublimes para o futebol português. Ao Europeu acrescentou-se esta Liga das Nações, mais uma, é o primeiro país a colecionar a segunda e algo a roçar o umbilical Portugal nutrirá com prolongamentos. Este imitou o de há nove anos. Igualmente o físico de Cristiano, encharcado em lágrimas, um pranto em pessoa, carece de uma ida à bruxa em finais. Secou-as rápido no calor da festa, bem no centro da farra dos jogadores no relvado, envolvendo o capitão e também Roberto Martínez, o selecionador de quem, de repente, já ninguém falava. A bola quando entra faz magia.
Portugal é campeão, volta a sentir as curvas à Liga das Nações, vamos em meia dúzia de anos a conviver com a prova e ainda está por aferir, ao certo, a estima que temos à competição na escala da importância. Seja qual for, a seleção bateu Alemanha, a anfitriã, depois a Espanha, campeã europeia há um ano, na fase final. Bastante relevância terá. Como devia ter os portugueses jogarem com o talento que têm, da melhor forma que os deixar a jeito de o exibirem, sem invenções nem receios, montados para ferir mais do que moldados numa estratégia que lhes limita a explosão do talento no campo.
Mas isso são quinhentos para depois. Ganhou a seleção que por estes dias joga o que Mendes quiser.